La Placita: Mítica pizzería que ya no existe

Reconstruir la historia de un lugar que ya no está no es tarea fácil. No hay qué googlear. No quedan testimonios. El hijo de uno de los dueños no quiso hablar. Sólo queda, en este caso, recurrir y reconstruir desde la memoria. Desde el anecdotario, de un lugar famoso. Una pizzería en la que no existía la amabilidad. Pero que a pesar de eso, logró que se hicieran largas colas para entrar a comprar. Y que viniesen gentes de otros barrios. Todo por una pizza. Del lugar solo queda el esqueleto. En la esquina de Mozart y Tandil, que mantiene intacta su fachada e interior, pero que hoy es una veterinaria.

Potenza

Se comenta que sus dueños eran de Potenza (Basilicata). Cuando yo era chico acompañaba a mi papá Ernesto a comprar. El lugar era absolutamente blanco. Con azulejos y grandes ventanales. En el interior jamás hubo televisión. Ni música alguna. No había mesas. Detrás del mostrador estaba Rocco, con su camisa celeste arremangada. Unos anteojos cuadrados de marco grueso anacarado. Una figura robusta, de modales para nada comerciales. En la cocina se vislumbraba a la nonna, muy pequeña, enjuta, vestida enteramente de negro hasta la cabeza. Rematada con un pañuelo. Revolvía la salsa en una enorme olla con una gran cuchara de madera. Con la mirada perdida. La pizza la entregaban envuelta en papel blanco (no en la clásica caja de cartón). Y tenían la gentileza de darte un pedacito de cartón debajo. Como para que el cliente no se queme demasiado los dedos. Sí, eran algo rústicos estos tanos.

Pizza de pizza

Los gustos eran los clásicos. Muzzarella, fainá, pizza de cancha. Quizás alguna empanada. Abrían cuando querían. Así que había que estar atentos. Siempre por la noche. La leyenda dice que trabajaban seis meses acá y seis meses en Italia. Sin embargo, y a pesar de todo lo mencionado anteriormente, siempre había cola. La gente del barrio ya lo sabía. Pero también venían desde otros barrios. Como Luis Fuccillo, compañero de trabajo de papá, que venía a buscar la pizza desde Ciudad Evita, hasta Parque Avellaneda, Misterio. En verano la gente esperaba en la puerta. En la vereda. O en la placita de enfrente. A la que el lugar homenajeó con su nombre. La pizzería nunca tuvo un ventilador de techo. Una noche, vino una pareja joven. Preguntaron si había pizza napolitana. “No”, respondió Rocco. Preguntaron si había pizza calabresa. “No”, volvió a responder Rocco. “¿Qué pizza tienen?”, preguntó el muchacho.

“¡Pizza de pizza tenemos! ¡Pizza de pizza!”, respondió Rocco ofuscado. En los años 60’s vino a la Argentina un primo de mi mamá: “Pino” Gandolfo, un siciliano que vivía en Trieste. Mi viejo (que siempre fue de buen comer) lo llevo a La Placita. En esa época, tenía un par de mesitas en su interior. Se sentaron y comieron. Una pizza, dos. Y empezaron a pedir porciones (para que no se enfriaran). Hasta que en un momento, Rocco se acercó y les trajo en un plato una porción partida al medio. “¿Qué me trajiste Rocco?”, preguntó papá. “Mah…¿Qué querés? Con todo lo que te comiste…”, respondió este gentil señor.

Misterio

¿Qué pasó con esta próspera y mítica pizzería? ¿Un problema familiar? ¿Cansancio? Éxito desde los 60’s a hasta hace un par de años. ¿El secreto radicaba en la salsa que preparaba la nonna? Incógnitas todas que escapan a nuestro entendimiento. Solo huelga mencionar que un miembro de la familia original continúa con el legado. Tiene una pizzería. En el mismo barrio. Pero no quiso prestar testimonio. “Talis pater, talis filius“. El misterio continúa. Pero les juro que era un exitazo.